Le temps ici est comme un vieillard. Plus ancien que la terre br͠lě, craquelě, que les buissons dessčhš et que la route poussiřeuse qui zigzague ̉ travers le dšert comme un serpent apathique traȧnt son chemin vers l'horizon, hšitant sous la chaleur. Je ne me souviens plus depuis combien de temps je suis l̉, mais je me sens exactement comme ce serpent - ̉ jamais sur le chemin d'une destination hors d'atteinte. C'est seulement quand je l̈ve les yeux que je vois ce pour quoi mon cجur languit. Le ciel bleu ̉ l'infini. Mes visions ont cette m̊me couleur. Mes yeux en sont affamš. Le chalet est au bord de ce qui a d͠ ̊tre un jour un lac. Quand je pose un pied dehors et me tiens sous la vřanda pendant les heures les plus chaudes du jour, l'air est si chaud qu'il rend tout flou et mouvant, remplissant le lac de quelque chose ressemblant ̉ nouveau ̉ de l'eau. Mais m̊me ce mirage n'arrive pas ̉ ťancher ma soif de bleu. L'horloge au-dessus de la porte est cassě. Le temps n'est pas juste lent ici; il semble ne plus avancer du tout. Et pourtant j'attends. Exodus a gagň la seconde place aux Harland Awards (concours de nouvelles), un prix prestigieux de science-fiction et de littřature fantastique aux Pays-Bas. C'est l'histoire de la fin du monde, d'une adolescente esseulě qui essaie dšespř̌ment de quitter la Terre avant qu'il ne soit trop tard, et de sa qůte de rďemption. Le jury a parľ en ces termes de Exodus : un profond message d'une grande beauť

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